Немного о любви, немного об ангелах в прозе

Утро. Запах миндаля и каппуччино. За окном зиккуратом выстроились горы. Словно жрец, медленно и величаво,  в мир выходило солнце, небрежно проведя лучом по  желтому грифу гитары и по моему лицу. Я встречала новый день… одна. 
Я  искала его запах, его тепло, а на столе остывала кружка с моим (и его) любимым напитком. С бесстыдством проснувшийся кошки я жмурила глаза и смотрела на  витки пара, на открытую дверь ванны. Вчера (нет, еще сегодня!) мы крестились в этом баптистерии, и краснеющая Луна была единственным зрителем нашей хорошо поставленной мистерии. Он сказал, что я ангел Божий, что никто из смертных не достоин  такого дара.
Я потянулась  и села. Осторожно вдохнула, впуская в себя утро. На столе призывно белела записка. Я улыбнулась и расправила свои крылья, еще более вызывающе белые, чем сложенный лист бумаги, поправила перышки, и снова их спрятала. Я ждала…
Тихо открылась дверь.  Не раздеваясь, в комнату вошел он. Сел рядом.
- Ты же говорила, что не пишешь стихи.
- Не пишу…
Тишина вспорхнула  на окно и улетела. На стол лег еще один лист бумаги. Мой . С моим неровным подчерком.
- Ты все знаешь? 
Вопрос-упрек. На такие не отвечают…
- Не молчи!
- Я слушаю…
- Что?
- Как стучит твое сердце.
Он встал, подошел к окну и впустил новые запахи.
- Я тебя люблю
- Я знаю…
- Я больше никогда  не оставлю тебя.
- Я знаю…
- И что?
- Иди сюда…
 Утро догорало тысячу раз, и мы, как феникс, восставали из пепла и славили солнце.