Римме Адлер в день ее Рождения...

Нда, Римм... Странная то была игра. Любить всех без разбору, оно, конечно, дорогого стоит, да только ведь себя терять дороже...
Спасибо тебе, что втянула меня в эту игру, и вдвойне - за то, что подтолкнула к стихосплетению.


Что слово...
Слово - ветер, дым...
когда предчувствие такое,
что лишь коснешься взгляда зноем -
и Рим падет... да к черту Рим!
Но, Римм...
поговорим о Ктое?

Поговорим... а было время...
когда молчанье - преступленье
и страшно с ленью и жестоко...
И тот висок, что болью токал,
едва хранил касанья рифм...
ужели, Римм,
ты помнишь... миф?

Игрив... не в меру. Было, было...
Но ты предателей любила,
любила всех -
махавших шпагой,
рубивших мельницы во благо
какой-то мнимой чистоты...
И тех, кто жалив, полз в кусты,
и тех, кто, лая, щелкал пастью,
и страстью звал твои мечты -
любила ты...
Что в этом? Счастье?
Иль заполненье пустоты?..
Или игра козырной мастью?
А кто-то выдавит: "Понты!"

А мы их слушай - нам бесценно
любое слово в нашу честь...
И время есть. Вперёд, на сцену!
Повыше лезь, сегодня смена
охраны, падкая на лесть...

А я умру в провале зала.
Остыну чувствами пока.
Дрожит рука...
Что ты сказала?
Да это шутка... Что ты! Мало ль чего услышь от дурака...
Ну все... пока!

P. S. Не жди финала
тому, в чем не было начала,
что ждут века...