Жил-был поэт - лихой чудак -
Строки он не жалел,
Когда писал он басни, вслух
Мечтал про свой удел.
Мечтал, что встретит ту красу,
Которая споёт
И выйдет замуж за него,
И мука вся пройдёт.
Однажды шёл лугами он,
Смотря куда-то вдаль,
И приглянулася ему
Девчужка под вуалью.
"Чего грустишь, сидя одна
На берегу ручья,
Ведь там, откуда я пришёл
Большая есть река."
Девчина молча, неспеша,
Взглянула на него,
И полюбилося ему
Красивое лицо.
Спустя пол года, предложил
Жениться ей поэт -
Любил он всё в ней, только жаль -
Не пела она тут.
Поэт задумался:
Зачем нужна мне в жизни та,
Которая не произнесла
И слова с того дня?
Пожал плечами тут поэт,
Пропел он свой мотив
И выгнал бедную долой,
Едва её влюбив.
Бедняжка бросилась бежать:
Раз никому её не жаль...
Теперь в том месте у ручья
Покоится вуаль.
Поэты не умеют любить
© Copyright: Дарки, 2005
Свидетельство о публикации №105011500534
Свидетельство о публикации №105011500534
Рецензии