По Земле букашками ползаем.
В тело матери-Земли - иголками.
В ее нежную грудь вонзаемся.
И спасти ее не пытаемся.
Тлетворные мы, тлекашлящие,
Из заводов дым выпускающие,
Вопиюще небеса загаживая,
Себе пузо сытое поглаживаем.
Гибнем, стонем: то чума, то СПИД, то мор.
Но выстаиваем, естествоотбранные.
И снова - в тело Земли - комариком.
(Не больно, но так назойливо).
Ни одним торжеством не убитые,
Ни тиранов не боимся, ни СПИДа мы.
Повоюем еще с Вечностью,
Ведь зовемся мы - ЧЕЛОВЕЧЕСТВО…
Возможно, песня
© Copyright: Мила Сватковская, 2005
Свидетельство о публикации №105011301064
Свидетельство о публикации №105011301064
Рецензии