не был.. о себе

не был солнцем на плечах пилота
изумрудным взглядом, солью под ключицей
не был тем, что раз случившись
черной меткой прошивает годы

разбавляя снег прозрачным спиртом
пил взахлеб, и в перемешку с воем
хохотал до колик над собою
и над тем, что все-таки мы квиты.

умирал. наутро просыпался новым.
вычищал из крыльев пепел вязкий
перестал марать свои стихи любовью
пережитой, странно-неотвязной.

забывался, льдом целуя губы,
колыбеля сотканную небом.
предававшим был, был душегубом..

лишь любымым почему-то не был.


Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.