Четверг

Четверг еще не пятница, но и среда прошла.
Еще одна неделя скоро будет позади.
Я ничего не сделал, что хотел –
все планы переносятся на понедельник.

А завтра пятница и вечер только для меня,
когда могу я притвориться, что ничем не занят.
Когда могу я притвориться, что мелочью звенят карманы,
за пазухой тугой банкнотами набитый кошелек.

Я позвоню подружке, мы пойдем гулять,
мы будем за руки держаться, целоваться,
как будто в самом деле влюблены друг в друга.
Кого по пятницам волнуют эти мелочи?

Весна в этом году пришла не сразу,
то снег мело, как в январе, то солнце днями зависало без движения.
Я ждал тепла, мечтал в траве зеленой растянуться.
Смотрел прогноз погоды в Интернете.

В конце концов, пришло хмельное лето.
В четверг мечтается не так, как в воскресенье,
а в среду, и во вторник по-другому.
И каждый день не так, как было раньше.

В пустом бокале для вина не хватит места,
на чердаке под крышей мира я уснул бы,
чтобы никто не смог найти меня до вечера,
никто не позвонил, не потревожил
мой сон. Усталость, словно гиря
в руках, в плечах, на голове свинцовым грузом
лежит, не отпуская ни на час.
Я одинок в больном бесполом мире.

Я одинок среди уродов безголовых,
жую на завтрак бутерброды из столовой.
Четверг закончился, пришла пустая пятница,
я пью и думаю: какая к черту разница!