Поделись, Овидий...

No man is an island...

John Donne

Поделись, Овидий, метаморфозой.
Повлеки последствия за собой.
Вынимая пулю из високосья,
Говорю себе, что весна и осень
Вспоминаются чаще всего – зимой.
Попадись, как мыльная пена, в ухо,
Новость года. Смою тебя водой.
Раньше было солнечно здесь и сухо.
В тайском чае топили тоску и цуккер.
И с китайским сравнивали. В крутой
Кипяток зимы мы бросали травку,
От которой мысли текли на юг.
Протекали стёкла. И было сладко
Дождевую пить из любимых рук.

Поделись, Овидий, щепоткой соли
И под ноги кинь выходящим из
Родниковых вод, из таких историй,
Где наядам светит другая жизнь.
И стрела Амура, впадая в Тихий,
Замерзает в миг попаданья в цель.
И в потопе текста плывут артикли,
В полый берег метящие в конце.
Наудачу. Даже курортный ливень
На еловых лапах нашёл покой.
Я опять своё забываю имя,
Но вношу, как снег, перемену в климат –
В субтропический, в островной.