голос разума

                И.М.



Ну вот, теперь приехали, кажись...
Под самый Новый год напасть случилась!
Хозяин мой свихнулся, эта жизнь
несёт его по кочкам. Божья милость
не впрок ему, одно весь день твердит:
"О, ангел мой", и всё в таком же роде.
Уже и шеф с сочувствием глядит -
ещё один сломался на работе.
Ох, любят же блаженных на Руси!
Прощай земля, уносит ветром крышу.
Господь обереги и упаси -
таких как он пугаются и мыши,
не говоря про кошек и собак.
Серьёзная рисуется проблема - 
и жаль его, и не помочь никак.
Избитая, заезженная тема:
любовь его в цугундер приведёт,
когда он раньше в дерево не въедет -
он полный псих теперь, а гололёд
никто не отменял. Бедняга бредит
и день и ночь, почти совсем не спит,
и всё стишки бездарные кропает.
Как та сова, на монитор глядит,
и кофе уж ему не помогает.
Хоть запил бы... А ну как, протрезвев,
одумается? Нет, уже едва ли...
Уже и дом его похож на хлев,
в каком и поросята не бывали.
Влюблён - смешно сказать, но это так.
На цепь сажать - да разве цепь удержит?
Одно лишь на уме: лететь, бежать.
Куда, зачем? Рассвет уж в небе брезжит,
а он всё то же - свет мой, где же ты?
Да спит твой свет, и сон десятый видит!
Но нет же: утром в девять позвонит,
и снова за своё. И не обидит
его ничто, хоть плюй ему в глаза.
Весь мир он, понимаешь, нынче любит.
И вправду - отказали тормоза.
Я думаю, любовь его погубит.
И поделом, ведь не юнец уже,
пора бы позабыть про муки страсти,
и смирно жить в четвёртом этаже,
и лишь уют домашний чтить за счастье.
Но он совсем не слушает меня:
ворчу я, мол, и не даю свободы.
А что ему свобода? Так, фигня.
Ему сонеты дороги, да оды.
Слов нет, она куда как хороша,
красива и умна, чего же боле?
Но нет, ему нужна ещё душа.
Пожалуйста - душа. По доброй воле
хозяин мой совсем себя извёл.
Ау, ну кто поможет, кто подскажет?
Откликнитесь, товарищи! Ему
скажите "стоп", и можно матом даже.
Иначе не поймёт. Любовь остра
что твой топор, с плеча наотмашь рубит.
Любовь - родная клинике сестра.
Ох, люди, ведь она его погубит...

Но даже в этом, право, что-то есть:
большой, как лось, а мается ночами,
и мимо табурета может сесть...
Неужто правда ангел за плечами?
Неужто я чего не углядел?
(за ним не углядишь, за непоседой)
Его бы приструнить - всего и дел,
да только не смирить его беседой
о пользе рассудительности, нет!
Ему что в лоб, что по лбу - всё едино.
Гляжу, опять надумал ей привет
в ночи послать: "Мальвине - Буратино :^)"