Где не вязнет в горле

А в Башкирии медосбор,
Первый мёд от горячей липы,
Пчёл семейственный разговор:
Ты случайно, дружок, не выпил?

Да не выпил я, но хмельной
От крутящейся медогонки,
От Уфимки с её волной,
Упакованной за бетонку!

Монолитом возникла ГЭС,
Белорыбица вымирает,
Но зато мировой прогресс,
Свет в сортире и свет в сарае…

Всё нормально, ну, что ты, брат,
Окунись с головою в лето,
Трутень тоже не виноват –
Отыграл – и привет на этом!

Только это потом, потом!..
Или было…уже не помню…
Я по жизни не напролом –
Не батыр, не монгольский тёмник!

И, конечно же, не ползком,
В ногу с теми, кто в ногу рядом
С личным, жизненным рюкзаком
На работу, не за наградой…

А в Башкирии медосбор
Первый, липовый, не цветочный,
Я не вижу его в упор
Из норы своей крупноблочной.

Это там, где река Уфа
И пчела на единой ноте,
Где не вязнет в горле строфа,
Избегая лица блокнота…
«»»»»»»»»»

Стынет, стынет на плече белый-белый иней...
Игорь Белкин
За распаренный ручей
В жгучие морозы
Убегаю от врачей
И туберкулёза.

Мне всего шестнадцать лет!
Чем ему, заразе,
Не понравился поэт
В изначальной фазе?

Я бегу, бегу, бегу
По тропинке узкой,
Оставляя на снегу
Розовые сгустки.

А вокруг белым бело!
Иней на ресницах
Трепетен, как хохолок
Очень нервной птицы.

Был восторжен я и юн,
И возьмите-нате,
Улетел мой Гамаюн,
Кажется, некстати,

За распаренный ручей,
За другие сини!..

Стынет, стынет на плече
Белый-белый иней…
«»»»»»»»»»»»»