Трехэтажную гниль, монумент кривобокой отчизне,
Тополя окружают, тесня в замороченный круг.
Лезет в голову всякая чушь вроде смысла и жизни.
А точнее, о полной бессмыслице этих потуг.
Я боюсь твоих темных, пустых, обезличенных окон,
Что зияют, как язвы на теле больного чумой.
Подзываю собаку и кутаюсь в радиококон,
Из мелодий плетет его ангел прокуренный мой.
День уходит, как все в декабре, незаметно и быстро.
По дороге домой топчем сумерки, павшие ниц.
Обернусь. А в каком-то окне все же теплится искра
Светляком, залетевшим в холодную пропасть глазниц.
Дом на пустыре. 20. 12. 04
© Copyright: Волка, 2004
Свидетельство о публикации №104122001302
Свидетельство о публикации №104122001302
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.