Декаданс

Мне непонятно, к чему же хотеть,
Если в конце всех нас ждет только смерть?
Смысл всего в том, чтоб был результат.
Чтобы хоть в чем-то не знать нам утрат.
Солнца сиянье, тоска и любовь,
Ночи кромешность, пролитая кровь,
Подлость, и низость, и героизм -
Я ж назову это все: онанизм.
Сами себя тщимся мы сохранить,
Из лабиринта, взявшись за нить...
Страхом питаем надежду свою.
Гости. Мы с вами в далеком краю
Хозяевами пытаемся быть:
Есть, пить, любить и вечно так жить.
Но подсознанье не спит и не дремлет.
Ставит вопрос и все им объемлет.
Все побужденья и все назиданья,
Мелочной жизни пустые желанья
В жалком обличье пред ним предстают.
Мысли, как демоны, песню поют.
Адской мелодией душу изводят.
Не отпускают, но и не уводят.
Все что нам кажется, все без ответа...
Все, к чему тянет – пустое... Монета
Брошена. Падает. Сердце в томленье.
Слышится звон... «Дай мне, Боже, терпенья!».
Чей это крик? Или сам я кричу?
Падая плачу и в раз хохочу.
Хлад обдает мои ноги и руки.
Не различаются более звуки.
Милые образы – сыплются звезды.
Дух не сдается, хотя уже поздно.
Вот по губам разливается яд.
И остается живым только взгляд.
Ищет чего-то. Как будто находит.
Он от монеты глаза не отводит.
Крыльями машет душа, как голубка,
Ждет откровенья. А времени ступка
Перетирает секкунды, мгновенья.
Вот наступает минута: движенья
Нету уже. Монета упала -
Нет. На ребро, окаянная, встала...