К тебе Сказка

Грегу, с любовью

Бетонные ворота над шоссе —
мост над дорогой-рекой, над дорогой к тебе...
Чувствую, я ещё дого не привыкну до конца к питерским расстояниям. Уже больше часа в пути - и до сих пор не на месте.
-Скажите, до Пушкина далеко ещё?
-Вам куда?
-К вокзалу.
-Уже подъезжаем.
Ещё несколько минут - и я у тебя.
-Как твоё ничего, что происходит? - по-кошачьи щурясь, спрашиваешь ты, словно будучи уверенным, что за пару дней и ночей со мной должно непременно стрястись что нибудь "этакое".
-Я? Жива, учусь потихоньку, Коэна прочитала, "Прекрасных неудачников" — сначала не пошло, а вот теперь очень в тему...
-Как у Эрны, как потанцевалось?
-Как не гнулись ноги, так и не гнутся...
-Гонишь.
-Не гоню. Ты как?
-Жив.
Улыбаюсь в ответ:
-...да все мы пока живы. У Элли тут собирались, а то с июля не виделись. Сандро обещал зайти, да не заходит что-то... In Gowan Ring слушаю — замечательная вещь, медитативная...хм.. Димка письмо написал, обрадовалась... познакомить бы вас, только когда он ещё приедет... — уголки губ опускаются вниз.
- Димка - тот самый?
- Ага. Ты ведь читал?
- Читал-читал. Это ведь ничего?
- Конечно, в кайф только. Существо просто особенное, ему немало посвящено. Как брат, если не больше. И все два года боюсь, что в один прекрасный день оно может кончиться, — по спине пробегает холод. - Так-то не должно, но всё равно боюсь. Знаешь, тебе столько хочется рассказать...
- Верю.
-...про детство, про дом, про леса близ Архангельска, про то, как мне песню на седьмой день рождения посвятили...сейчас вот гаснет тот человек.. хотя точно и не знаю... Эх, что-то со мной, — на глаза наворачиваются слёзы. — Ладно, пройдёт, на мрачняк не потянет.
- Солнце, я вижу, ты не мрачная сейчас, просто грустная немного. Иди сюда.
- Бывает, накатывает. Начиная с лета, очень многое отчётливо вспомнилось — люди разные полузабытые, и родительские друзья, и мои. Сколько светлого было, хотя и тяжёлого тоже... Расскажу как-нибудь, когда хватит сил и слов.
- Когда сможешь - расскажешь.
- Угу. Пока что-то мешает, хотя умом понимаю, что опять же не должно...
- Что придёт, то само придёт.
- Придёт, мой хороший, обязательно.
Дремлю, уткнувшись тебе в плечо. Ещё несколько минут, и вихрь воспоминаний отхлынет. Останемся мы с тобой — до утра растворившись друг у друга в объятиях.