Почитай меня читатель,
И скажи, какой я умный,
Как красиво выражаюсь,
И лирично многострунный,
Как в словах взлетают птицы,
Как на каплях много горя,
Как в красе чужой искрится,
Женских образов игрою,
Расскажи мне о свободе,
Что душа твоя томится,
Что словесною игрою,
В моих сказках воплотится,
Что хвалить и верить нужно,
Поднимать надежды брата,
Чтоб писал и делал службу,
Автор красного наряда.
И скажи, что всё прекрасно,
И скажи, что нет чудесней,
Моей горести отрада,
На славах народной песни.
И подбодри делать дальше,
И скажи, что всё вернётся,
Ты пиши свои картины,
Кто не любит, отвернётся.
Расскажи, что так хотелось,
Расскажи, что «Вод бы! Мне бы!»
Я б пиром на белом свете,
Млечный путь открыл бы в небо,
А когда затихнут страсти,
И когда уйдёшь свободным,
Я начну писать сначала,
О душевном мире, «водном».
Читателю
© Copyright: Илья Витязев, 2004
Свидетельство о публикации №104121100574
Свидетельство о публикации №104121100574
Рецензии
Моему милому Поэту посвящается:
Строились строчки на белой бумаге,
Рукою уверенной, твёрдой, тугой.
Плакали тучи в заброшенном саде,
Ветер играл водосточной трубой.
Свечи, устало горя, оплывали,
Тихо скрипя, засыпал старый дом.
Мыши в подвале о чём-то шуршали,
Свежесть дышала открытым окном.
Буквы плясали, рыдали, кружились,
В чём-то клялись, чёрной кровью брызжа.
Никого не прощали, ни о чём не молились,
Только поэту чернили глаза.
Нервными толпами капали с пальцев,
Бились об клетки, ныряя в их плен.
Тонкими струями бешеных танцев
Рисовали вчерашний, призрачный день.
Всё забывалось: и ветер, и тучи,
Сердце пылало, горели глаза,
Трепетным словом, словом могучим
Рукою поэта писалась ТОСКА.
Без Претензий На Лавры 10.04.2005 13:26 • Заявить о нарушении
Строились строчки на белой бумаге,
Рукою уверенной, твёрдой, тугой.
Плакали тучи в заброшенном саде,
Ветер играл водосточной трубой.
Свечи, устало горя, оплывали,
Тихо скрипя, засыпал старый дом.
Мыши в подвале о чём-то шуршали,
Свежесть дышала открытым окном.
Буквы плясали, рыдали, кружились,
В чём-то клялись, чёрной кровью брызжа.
Никого не прощали, ни о чём не молились,
Только поэту чернили глаза.
Нервными толпами капали с пальцев,
Бились об клетки, ныряя в их плен.
Тонкими струями бешеных танцев
Рисовали вчерашний, призрачный день.
Всё забывалось: и ветер, и тучи,
Сердце пылало, горели глаза,
Трепетным словом, словом могучим
Рукою поэта писалась ТОСКА.
Без Претензий На Лавры 10.04.2005 13:26 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.