Бесславной дорогой
К святому концу
Он шел через холод эпох.
И мнимой тревогой на сером плацу
Томился бесчестия бог.
И сколько путей,
Поросших травой,
Отмеченных кровью врагов,
И тысячи дней,
И времени рой
Пронес он сквозь пламя костров.
И день ему дал
Лишь горечь утрат
Да запахи смерти чужой.
У дремлющих скал
Ни взгляда назад –
Пусть сгинет на веки покой.
А ночь обнимала
Синеющим льдом,
Чеканила поступи шаг
И тихо шептала
На ухо о том,
Что нет друга лучше, чем мрак.
Бесславной дорогой
К святому концу
Он шел через холод эпох.
И черной подмогой
Служил наглецу
Темнейший и радостный бог.
Уходящий во мрак
© Copyright: Грэста Вэнлихт, 2004
Свидетельство о публикации №104121000036
Свидетельство о публикации №104121000036
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.