На мысе, вымытом ветрами,
на мысе, где ветра гнездятся
и тучи, сталкиваясь лбами,
обрушить небеса грозятся,
и глубины глухая темень
прозрачной призрачностью светит,
здесь вдребезги разбилось время
на черепки тысячелетий.
Был строгий ход его нарушен —
свет в сумрак времени проник.
Недаром створки у ракушек,
как складки крохотных туник.
Все, как тогда: трава и ветер,
трава, и ветер, и вода.
Но кто-то первым их заметил,
закинул в небо невода
и бросил якорь. Сух и жилист,
куст врос корнями на бегу.
С тех самых пор — любили, жили,
прощались тут, на берегу.
Охотно верили в приметы,
надеялись вернуться вскоре
и солнца медную монету
в который раз швыряли в море,
как мы сейчас.
И оставляли
на рыжем камне бёдра амфор,
а на песке — следы сандалий.
МЫС ЗЮК
© Copyright: Светлана Смоленская, 2004
Свидетельство о публикации №104121000165
Свидетельство о публикации №104121000165
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.