Эпитафия стихирю

Увы, мой друг, проходит всё.
Стихирь сыграет скоро в ящик.
И графоман запьёт вино.
Наденет шизик чёрный плащик.

Пойдёт болтун на Прозу ру.
Слиняет демагог на Рифму.
Романтик пустит в ночь слезу.
Позубоскалит критик кисло.

Так рифмоплёты всех мастей
Своё чело посыплют пеплом…
И лишь Поэт, гонимый ветром
Всё будет петь как соловей…

Поэт далёк от светской жизни
И интернетной толкотни.
Все рейтинги ему смешны,
Как и стихирная харизма…

Не душит он проказой слов
И не похож на извращенца…
Поэт всегда творит Любовь.
И все стихи рисует Сердцем.

Друзья, прекрасен наш Союз,
Но всё ж пора на боковую…
Задушим Музу поцелуем,
Избавя от позорных уз!

Стряхнём тухлятину и плесень
И тост поднимем за Любовь!
Ведь если помирать – то с песней!
Да так, чтоб не воскреснуть вновь!

Соорудим надгробье Рифмам!
Поставим памятник Стиху!
Давайте за Здоровье выпьем!
И хватит ковырять строку!

Давайте выпьем за Удачу,
Мои незримые друзья!
И на обломках стихиря
Бродящий по сети Читатель
Напишет наши имена.

               ***

P.S.  (Эй! Кто там хныкает и плачет?!
         Под музыку сыграем в ящик!
         Развеем по ветру слова…)