Клён мой, морда золотая,
до короны в хне осенней,
на холме стоишь солдатом,
захмелевший воешь песни.
Научи меня в калачик
под тобой сурком свернуться,
носом мокрым и горячим
в переносицу уткнуться
в параллельном сне веснянки,
о коленки потереться,
зализать на тельце ранки,
сердоболинки на сердце,
чтоб она вишнёвым садом
расцвела перед тобою,
чтобы пальцами солдат мой
гладил камень надо мною…
Что это с тобой, опавший? –
закружился, зашатался!
Заискрился мглистой пылью,
оттолкнулся от земли и!..
даже ты меня покинул.
Клён
© Copyright: Чигринов Юрий, 2004
Свидетельство о публикации №104120801255
Свидетельство о публикации №104120801255
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.