По-летнему было б двенадцать,
Но лета нам не вернуть.
Осень торопит расстаться.
Полночь. Дождь мешает уснуть.
Свеча на столе догорает,
И плавится мягкий воск.
Она за меня рыдает,
Капли роняя всерьез.
Я тебя удержать не в силах.
Да, наверное, и ни к чему.
Лишь свеча изогнула спину,
Будто хочет спросить: «Почему?»
По-летнему было б двенадцать...
© Copyright: Ирма Эйр, 2004
Свидетельство о публикации №104120700994
Свидетельство о публикации №104120700994
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
