«Ничего не получится, детка…»
Шелестит телефон тихо
Я как будто бы заперта в клетку
И записана в красную книгу.
Поменялись ролями мы поздно
Я бездумно давала команды
Увядают вчерашние розы
Крепко пахнут зачем-то лавандой
Быть мужчиной это не значит
В темноте отбивать каблуками
Ритмы чьих-то постельных скачек
Я в тебе отзовусь снами
Я в тебе повторюсь стуком
Зарифмованных стихотворений
Я к тебе возвращусь звуком
Чьих-то слез и нелепых прозрений
Сигаретные кольца витают
По моей одинокой клетке
Мне тебя теперь так не хватает
Ведь никто не зовет меня деткой.
Детка
© Copyright: Sleepy Bear, 2004
Свидетельство о публикации №104120600917
Свидетельство о публикации №104120600917
Рецензии