Было им девятнадцать

Не под шорох купюр,
не под звоны граненых
бокалов.
Не под пьяный угар,
с захмелевшей слезою
в глазах,
Зарождалась дружба,
без вранья и обмана
в обожженных войною
сердцах,
Было им девятнадцать.
Но война не считала
их годы.
Смерть гуляла вокруг,
не скрывая свой
страшный оскал.
И от горя людей
печалью покрылись
Кавказские горы,
а в ущельях глубоких
плач безвинно погибших,
стоял.
Сколько мальчиков тех,
что выйдя из боя живыми,
не под шорох купюр,
не под пьяный азарт,
помужски обнимались
и словами скупыми
будто клятву шептали:
- Я твой друг, я твой брат.
Плачет женщина-мать
в дальнем горном ауле.
Плачет мать россиянка
на рязанской земле.
Плачут все на Руси,
их опять обманули,
бросив в пламя войны
родных сыновей.
Кто пустил смерть
в тот край?
Кто разжег там огонь
многолетней войны
и пожары страданий?
Кто ответит пред Богом
за позор и бесславье России,
великой страны?
.,.Будьте прокляты вы,
кто мальчишек
на гибель послали
и на юной крови
кошельки набивая свои!