Что-то тянется время лениво,
Липнет к пальцам, дрожит киселём,
И я в нём отражаюсь, как ива,
А ты вязнешь и тонешь, как клён.
И уже ни листа и ни свиста -
Горло рвётся, да голос пропал,
И безмолвно, и пусто, и чисто
Под чертой золотого серпа.
Сжато, молото, веяно - смелем,
Птицу-грусть запечём в колобок,
И пускай себе катится еле
Сквозь кисель далеко-далеко.
Всё закончилось, клён... эка жалость!
Даже веткой качнуть не пришлось.
Затаилось до срока, зажалось.
Не закончилось - лишь началось.
предзимнее
© Copyright: Производная, 2004
Свидетельство о публикации №104113000777
Свидетельство о публикации №104113000777
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.