21 ноября
(Собор небесных сил бесплотных)
В этот день всегда выпадает снег,
Там, где только может достичь земли,
И хитоны инеем убелив,
Покидают ангелы свой ночлег.
Восстают Господства среди светил,
Расправляют Власти рывком плащи.
Торжество рассвета подняв на щит,
Горизонт колеблют отряды Сил.
И лежат снега – ни хрусталь, ни прах,
И метель не ищет себе друзей,
Но отметку белой кровью своей
Без разбора ставит на всех дверях.
А игра, по-моему, стоит свеч,
Уж хотя бы тех, что сейчас зажгу.
Всполошится тень, промелькнет в мозгу:
"Где же мир мой, Господи, где же меч?"
Золотой узор византийских лат
Процарапан кистью острей иглы,
Михаил Архангел из теплой мглы
На меня с трудом опускает взгляд.
© Copyright: Хельга Харен, 2004
Свидетельство о публикации №104112900942
Свидетельство о публикации №104112900942
Рецензии
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
