Откуда рождаются строки...

***

Откуда рождаются строки... зачем... для чего... приходят они в этот мир... подхватываются вихрем жизни и уносятся... куда... для чего... и что это означает, когда эти строки становятся для кого-то нужными... важными... безразличными.

Жгут, разрывают сердце, изматывают душу...

Застывают немым звуком на кончике языка, густой каплей на острие пера...

Что это?

Кто я?

Слепой, путник ведомый невидимым поводырем или едва прозревший поводырь для другого еле видящего, чуть слышащего?

И где те несколько слов, которые могут сложиться в Смысл? В мой смысл.

«Власть над миром».

Нет, не мое.

«Любовь»

И снова нет.

«Путь ради пути»

Не думаю.

«Дорога без конца»

Не знаю.

«»
«»
«»...

Не помню... не уверен... не хочу... отказываюсь... не принимаю... не понимаю...

не...
не...
не...

Слишком просто, слишком банально. Слишком не мое.

Не мое.

Подставляю слова, меняю местами, переворачиваю знаки, листаю страницы...

Красиво.

Но не мое.

Где я?

Зачем я?

Мозаика букв, карикатура слов и хаос предложений...

Мысль:

«Искать».

Вопрос:

«Для чего?».

Мысль...

Вопрос...

Мысль... вопрос... ... ... ... ...

Только строки знают свое предназначение и следуют своему пути.

Жаль, мне не ведом их путь.
25.11.04