Он целовал её взасос,
Дарил ей запах папирос,
Смотрел в глаза, нахмурив брови,
Был с нею, как с другими, ровен.
Он был каким-то не таким,
Она не знала, чем быть с ним,
Цветком иль пламенным огнем,
Ходить ладьей или конем.
Она его любила все же,
Вдыхая свежесть чистой кожи,
Держа в руках большую руку,
Внимая сердца его стуку.
А он... Кто знает? Он любил,
И может, даже не забыл,
Как подарил он ей котёнка,
И как смеялась она звонко,
И как он смотрел он ей в глаза,
В которых дрогнула слеза,
Как молча провожал, нахмурясь,
Как отпускал ее, зажмурясь...
Никто не знает, только он,
Он, что недавно погребен.
Она же - снова у окна,
И все одна, опять одна.
И помнит все, о нем мечтает,
И так отчаянно скучает,
И верит всё же, что когда-то
Увидит с ним красу заката,
Коснется шеи и волос,
Вдыхая запах папирос.
Погребённый
© Copyright: Виталий Игнатов, 2004
Свидетельство о публикации №104112500728
Свидетельство о публикации №104112500728
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.