Музка

Я с поезда сошел, а муза растерялась,
А может быть, заснула в вагонной духоте;
На верхней полке, видимо, нечаянно осталась.
И вот мои стихи совсем уже не те.

Не то, чтобы совсем без музы подыхаю
И слов волшебный смех я слышать перестал,
Но все-таки она – девчонка неплохая,
И без ее смешков слегка я заскучал.

Она открыла мне мир странных сновидений,
В котором все горит, и смотрит, и поет;
В котором цель любви – цепочка вдохновений,
А их итог полсотней строк к рассвету предстает.

Мне скучно, бес! Вернись! Тебе ведь тоже скучно;
Так порох иногда скучает об огне.
Я знаю, что ты – есть, хоть это ненаучно,
И где-то вдалеке тоскуешь обо мне.

Мне скучно, бес; вернись; тебе ведь одиноко;
Ты заболеешь там – под мерный стук колес.
На кой тебе сдалась железная дорога?
Я ж лучше, чем какой-нибудь чумазый паровоз!

…Мне кажется, она сидит неподалеку –
Пирожное грызет, хихикает в рукав,
И незаметно правит хромающую строку,
И дать не хочет знать, что я слегка неправ.

Не лезь ко мне! Я сам! Зачем опять вернулась?
Так было хорошо; теперь прощай, покой…
Ну почему ты где-нибудь совсем не заблудилась?
Я бредил: вовсе я не дорожу тобой!

Вот – женщина: толкни – она опять вернется;
А стОит приласкать – зевает, смотрит вбок.
То вертится, кричит, танцует и смеется,
А то весь вечер спит, свернувшись в уголок.

Поэтому: где, с кем была – расспрашивать не стану;
Помается чуток – сама расскажет все.
Я ж буду придвигать пирог к ее стакану
И размышлять, как мог прожить я без нее…