В блеклой сини предвечерней...

     В блеклой сини предвечерней
     Крон ажурные разводья...
     Облаков прозрачных пряди...
     Шаловливый ветерок...
     Мир написан словно вчерне,
     Незакончено и вроде,
     На него с прищуром глядя,
     Кто-то поднял мастерок,

     Чтоб, замазав эту фреску,
     Написать поверх другую,
     Красивей и ярче, может,
     И счастливей, может быть.
     Но, как рыбина на леске,
     Натянув ее втугую,
     Но, как конь, забыв про вожжи,
     Мчит куда-то во всю прыть,

     Но, как будто одержимый,
     Позабыв про все на свете,
     Наплевав на прошлый опыт
     И до пояса в крови,
     Мир бурлит. Зачем, скажи мне?
     Чья вина в  безумьях этих?
     Только можно ли сквозь топот
     Слабый голос уловить?

     И, наверно, увлеченный
     Этим бурным "представленьем",
     Демиург застыл на месте,
     Позабыв про мастерок.
     Мир, как будто обреченный
     На грехи и преступленья,
     Равнодушье и бесчестье,
     И любой другой порок.

     Мир, до ужаса нелепый,
     Всех контрастов воплощенье.
     Кто там бредит о прогрессе?
     Кто придумал этот бред?
     ...Струй прозрачных нежный лепет,
     Шелест листьев, птичье пенье...
     Комариный звон над  лесом...
     Угли в гаснущем костре...
Лето 1999