было пусто и сыро на холодном ветру
и замерзший поэт не писал о любви.
лисья бились по стеклам, летя в темноту,
растворялся коньяк у поэта в крови.
он постиг тогда смысл,
зачарованный им
он сидел и играл, но играл ни о чем.
он писал для других, а другим не понять.
так печально он стал себе палачом.
но ему не забыть тот подаренный взгляд.
когда было не так он его вспоминал.
он играл, если кто-то был этому рад.
он играл и не знал, что скоро финал.
на капотах машин спал подтаенный снег,
а на каменном льве сидел часовой.
а поэт умирая курил у окна.
пепел вверх улетал, зовя за собой.
он захлопнул окно, разбив пол стекла.
по разрезанной коже струился огонь.
он в открытый проем слетел неспеша
и не чувствуя боли молчал ни о чем.
а на следуйщий день было много цветов,
а на следуйщий день было много вина.
"был хороший поэт," говорили о нем.
"был хороший поэт," говорила Она..
поэт
© Copyright: Земкин, 2004
Свидетельство о публикации №104111801180
Свидетельство о публикации №104111801180
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.