Странный город Париж...

     Странный город Париж.
     Он воняет мочой.
     Так завален собачьим дерьмом,
     Что с трудом выбираешь дорогу.
     Но уверен, что каждый
     Влюбиться в него обречен,
     А любимым - ну что ж тут поделать -
     Прощается много.

     Я брожу по бульварам,
     Иду по твоим авеню,
     Пью твой воздух,
     Внимаю твоим разговорам.
     Счастлив я? Да, конечно.
     Судьбу за одно лишь виню:
     Лишь за то, что так поздно
     Меня привела в этот город.

     Почему мы влюбляемся?
     Правда, дурацкий вопрос?
     Говорят о гормонах,
     Про Фрейда чего-то болтают.
     Слава богу, что ясность
     Сюда брат-ученый не внес.
     Ох, не дай бог, внесет!
     Только этого нам не хватало!

     Тем сложнее понять,
     Как влюбляемся мы в города.
     Что берет нас в полон?
     Неужели же архитектура?
     Я - не знаю. Но что-то же есть,
     Отчего понимаешь вдруг: "Он!" -
     Солнце ль светит над ним,
     Или тучи насупились хмуро.

     О. Париж, о, Париж!
     Как мила мне твоя кутерьма!
     Я тобой покорен,
     Посему - отвергаю дознанье.
     Ведь настолько же я человек,
     Чтоб за кучей любого дерьма
     Увидать красоту
     И застыть, затаивши дыханье!