Я словно бы стеклянною стеною...

 Я будто бы стеклянною стеною
     от мира отгорожен.
     Мышцы ноют:
     ведь бьюсь в стекло я,
     бьюсь в него я, бьюсь,
     но чувствую,
     что это не поможет.
     Мне кажется, что сплю я,
     но боюсь,
     проснувшись,
     ощутить все ту же стену,
     и равнодушье мира за стеной...
     А силы тают, тают постепенно!
     Ну кто же скажет,
     что это со мной?
     Но все проходят мимо, исчезают —
     кто там, вдали,
     кто просто за углом,
     И я их только взглядом провожаю,
     смотря
     сквозь равнодушное стекло.
     Все зыбко там.
     Одно стекло реально.
     И я за ним —
     как муха на окне.
     Ну разве это
     может быть нормальным?
     Быть может, это
     все-таки во сне?
     Так что меня
     никто не растолкает?
     Неужто обречен на это я?
     И мысль мелькает:
     разница какая
     меж этими пластами бытия?
     Не зря Платон
     сказал во время оно,
     Что мир —
     лишь только
     тени на стене.
     Поверить утверждению Платона?
     Смириться с этим
     до скончанья дней?
     Я сквозь стекло
     глазами пожираю
     прекрасный,
     но такой ужасный мир...
     Там стекла меж людьми.
     И ты меж них играешь
     в извечную игру.
     Увы, не для меня.
     У стенки колбы
     нет конца и края.
     Скажи спасибо —
     нет под ней огня.
  1995