Лечу вдоль грани двух миров...
Вот — купол синевы,
А ниже — море облаков
Почти что до травы.
Пестрит заплатами земля,
Когда глядишь с небес.
Вот пятна светлые — поля.
Заплатой темной — лес.
Вот солнце, в зеркале воды
Сверкнув, исчезло вновь
В отрогах облачной гряды...
А я гляжу в окно.
Ползут за маленьким окном
Полчища облаков,
И все мы вместе, заодно,
Поставлены на кон.
Какие судьбы всех нас ждут?
Увы, не знаю я!
Три Парки где-то там прядут,
Три Норны у ручья...
Да, мы представлены на суд,
И приговор грядёт,
А крылья тонкие несут
Над бездной самолет.
И мчится замкнутый в трубу
С названьем фюзеляж
(Возможно, в будущем гробу,
Который ждет земля)
Наш узкий, маленький мирок,
Где спят, едят и пьют,
А наши судьбы метит рок,
И в том числе мою.
Июль 2000
Полет
© Copyright: Рудольф Буруковский, 2004
Свидетельство о публикации №104111701251
Свидетельство о публикации №104111701251
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.