В проталинах озябшего тепла
Почти неразличима тень молитвы,
И наша боль пронзительно, как бритва,
Так — бесконечно — в сердце пролегла.
Душа, как сон, поУтру отошла
Коротким замыканием рассвета.
Стремительно, как знойный встречный ветер,
К Твоей груди — венком душистых трав.
Растерянно, предчувствием зимы
Исполнена разлука в межсезонье,
А с губ Твоих — любимых, своевольных —
Срывается горячечное «мы»…
Сомлевший от морозца желтый лист
Полощется у наших ног вслепую
И, кажется, до одури тоскует…
И Ференц Лист — предчувствием зимы…
В проталинах озябшего тепла
Мы грезим на пороге межсезонья.
Закрыть глаза… В секунду, без разгона,
Еще чуть-чуть, чтоб вспыхнула зола…
На пороге межсезонья
© Copyright: Инесса Фотева, 2004
Свидетельство о публикации №104111200886
Свидетельство о публикации №104111200886
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.