В последний раз о золотом не зарекаюсь
Его заточу я в пазы между строк
Из формы стиха образуя футляр,
Где будет храниться любви молоток!
И ты, снизошедшая раз до греха,
Что все мы земным любопытством зовем,
Полезешь однажды в коробку стиха,
Почти не фиксируясь на золотом.
Пройдешься по рифмам моим как-нибудь,
Почти ничего не поняв, хоть убей.
Но в том и живет драгоценного суть –
Оно полыхает само по себе!
На кухонном столике – мятый листок…
Стоишь у плиты – отвлекла вермишель…
А где-то в пространстве завис молоток,
Наметив привычный удар по душе…
Свидетельство о публикации №104111200052