Не простил

Я пишу полотно своей жизни давно.
Раскрывает оно душу мне, как окно.
Можно в этом окне жизнь мою увидать.
Одного жалко мне-снова всё не начать.

Среди красок моих есть палитра своя,
Но использую их вместе с чувствами я.
И с годами мечту в этот холст воплотил.
И как мог я холсту свои краски дарил.

С перспективой дружил и пропорции знал.
Колоритно любил, от любви не страдал.
Брал у радуги цвет и на холст наносил.
А в подарок побед у судьбы не просил.

Был доволен вполне я своим полотном.
Жизнь казалася мне растворённым окном.
Видел всё, что хотел. Что хотел, всё сбылось.
Мне казалось- сумел написать, как жилось.

Что же вдруг, как понять? Холст мой, мне подскажи.
Стали краски линять, вижу лишь миражи.
Все сюжеты ушли, все поблекли цвета.
Всё в туманной дали и картина не та.

Может холст был сырой или краски не те?
Или кто-то чужой пошутил на холсте?
А быть может, я сам свою жизнь запустил
И измену мечтам мне мой холст не простил.

11.11.2004.     А. Неткачев.