Боль. Тому, кто скорее всего читать это не будет

Серые стены. Кто-то управляет, а ты идешь. Кухня. Ванная. Коридор. Кухня. Комната. Коридор. Бесконечно. Что ищешь? Знает тот, кто управляет. Серые стены. Серые полы и потолок, стулья и диваны. Графика как-то не очень. Только небо белое-белое. Слепящее. Светящееся. Пустое. Такое ноябрьское. Такое зимнее. Кухня. Ванная. Коридор. Что ты ищешь? Протяни руку и возьми чайник. И как это надолго?
И воздух серый. Серый и густой. И только небо белеет за окном. Больничным потолком для души. Какая душа?! Забудь. Как будто взяли и вырвали самый яркий кусок  у этого неба. И оно обесцветилось. И не дышит. И не чувствует. Потеряло чувствительность. Смотрит белой тугой пленкой туч на мелочный маленький никчемный городок. И ни эмоции.
Серые стены. Без конца и края. Раствориться бы в небе. И тоже ничего не чувствовать. А нет – кухня, комната, коридор, ванная. И по кругу. И возьми чайник. И поставь на место.
Улыбайся. Смейся. Надо жить. Все живут, и ты живи. Как ни в чем не бывало. Как будто нет белого неба. Нет серых стен. Только не плач – слезы сложно прорисовать. Они сами? Брось.

И только внутри, за серой радужкой и черными зрачками – белое небо. Белое и пустое. Из него взяли и вырвали самый яркий кусок. Кажется – сердце.