Эта жизнь придумана не нами,
Мы бы боль не стали сочинять.
Эту жизнь мы оросим слезами,
И нам не дано ее понять.
Осень. Умирает вся природа,
И тоска живет у нас в душе.
Плакать нам теперь уже не модно.
Мы молчим, на холодно уже.
Холодно скрывать свои признанья,
Холодно бежать нам от любви.
Холодно, и боль воспоминанья,
Когда еще был со мною ты...
Холодно
© Copyright: Подмарькова Елена, 2004
Свидетельство о публикации №104110800464
Свидетельство о публикации №104110800464
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.