Шатыбелко Олег***простоживи***

http://www.stihi.ru/2004/03/11-1054

[простоживи]
Шатыбелко Олег


а) вспомнить бы где забыл
книгу перчатки привкус твой -
прикус моей Москвы:

как телефон завыл,
сделал кульбит кувырк,
вырубил электричество,
как перешел на вы
яузу миг в язычество

помнить, как все забыл
честно, подробно, сбывчиво
помнить, как все забыл
был


б) давай слово "прости" убьем,
оближем губы, к вешалке отойдем,
как кутузов в тарутино.

будем там
высматривать издали,
как там они без него,
живы, дышат ли -
вооот.

давай жить в коро`бке,
в спичечном коробке:
там тесно, подробно,
зато там с кем.

приходи посмотреть в мой оконный живот:
там муха уснула, там ветер живет -
вооот.


в) а он мне и говорит: живи просто - простоживи,
не истязайся вином, виною не исходи,
оставайся, лапа, спокоен, покоен,
не истери, медленно, правильно говори,
как М. Уэльбэк, словно Л. Коэн -
и все такое…

а она мне и говорит: ну было и было - и?
все ваша гребаная толерантность -
носитесь с нею, как с ручкой от сломанного стоп-крана,
выпросить иронию у судьбы - легкого вам пиара,
братцы-кролики, когда вы запроситесь
на руки каждой ****и дома, на улице, в офисе -
а вы запроситесь…

а мама и говорит: я не помню, потому что не больно
(не больно, не больно - курица довольна):
помню только - все носила вам воду в клюве,
все пила, поила, чирикала "даждь нам днесь" -
а теперь я девочка, дочка, я сноваюлька -
там, в принципе, каша есть - ты не хочешь поесть?

а я говорю: ма, потому, что они нас не любят -
все потому, что они нас не хочут,
да и мы их, в целом, в общем, не очень, и все такое -

такими-какие-мы-есть.
 


Рецензия на [простоживи] (Шатыбелко Олег)

«Как вы смеете называться поэтом
И, серенький, чирикать, как перепел!
Сегодня
надо кастетом
кроиться миру в черепе!

Вы,
Обеспокоенные мыслью одной –
«изящно пляшу ли», -
смотрите, как развлекаюсь
я –
площадной
сутенёр и карточный шулер!»

Спасибо автору уже за то, что побудил перечитать Маяковского.

Перепелом автору не хотелось быть. Перепелов “не хочут” почему то.

«а я говорю: ма, потому, что они нас не любят -
все потому, что они нас не хочут,
да и мы их, в целом, в общем, не очень, и все такое -
такими-какие-мы-есть»

Это и сидело занозой, видимо, во всё время написания произведения.Детская обида - «да не очень то и хотелось!».
Выплеснулось, пробормоталось, проскороговорилось…
Из самого себя самому себе же…
То, что автор не отвечает рецензентам, и говорит о его самодостаточности (что, безусловно, просто прекрасно!).

Курт Ваннегут как-то на вопрос - «Каких авторов Вы любите?», ответил - «Я читаю книгу потому, что мне не надо отчитываться о впечатлении, которое она на меня производит». Автор «простоживи» писал своё произведение видимо потому, что в его планы не входило отчитываться о впечатлении, которое его стихотворение произведёт на него же самого (чему опять же можно только позавидовать). Ну, написалось так, напридумывалось, услышалось. Перечитайте раз 5 текст и всё встанет на свои места. Эклектика, компиляция, кое-где вымученность, кое-где торопливый бег вприпрыжку за рифмой, кое-где точное попадание в цель.

Очень понравилось про мамины слова. Именно «я не помню, потому что не больно». Не знаю, осознал ли сам автор, что стоит за ними? Мы не помним те состояния, когда нам было запредельно больно. Когда после этого нас спрашивают – что, больно было? – мы отвечаем, не сумев вспомнить ничего конкретного, - я не помню, видимо потому, что не было больно. И эта извечная мамина каша! Как лекарство на все случаи жизни… Очень точный выход на подсознание.

Раздел а) чем-то напоминает «Флейту» Маяковского. Что-то описательное, перевитое мятущимся духом и издёрганной душой. Смысла практически нет, да и надо ли его? Музыка слогов и ассонансов.

Раздел б)…Что-то начинает проясняться… Кто-то с кем-то прощается, прося прощения, хотя вроде бы и не желая этого. Заглянув в энциклопедию (относительно Тарутинского манёвра Кутузова в войне 1812г.), можем оценить тонкость метафоры, закамуфлированной в отходе к вешалке. Оказывается, оттуда будет проще идти к победе. Только победа какая-то уж больно убогая – забиться в коробок. А вот насчет подробностей в тесноте.. . Не знаю, не знаю… Вспоминается, как в недавней аншлаговской юмореске в застрявшем лифте народ подробно знакомился друг с другом … Таких ли подробностей хотел автор?

«приходи посмотреть в мой оконный живот:
там муха уснула, там ветер живет -
вооот.»

а мне очень понравились эти «воот»….
Такой тяжкий и недоуменный вздох - Воот! И что это из меня прёт, о Боже?!….
Мда… видимо окна в коробкЕ разбились, ветер там гуляет, мухи от безнадёги впали в летаргический сон…
А коробок этот и не коробок вовсе, а черепная коробка, воот! Никто и не догадался!…))

Раздел в). Только мы привыкли к свободному полету ассоциаций, к ритмике, которая часто и прячется в бессмыслице и наполняет её смыслом, как нам преподносят конкретику...((
Ну нельзя так с простым среднеуровневым читателем, нельзя!
С небес да на грешную землю – в скукотищу и серую прозаичность бытия!

а он мне и говорит: живи просто - простоживи,
не истязайся вином, виною не исходи,
оставайся, лапа, спокоен, покоен,
не истери, медленно, правильно говори,
как М. Уэльбэк, словно Л. Коэн -
и все такое…

ну, абсолютно всё верно, но абсолютно скуууууушно… даже не хочется искать, кто такие эти –бэк и –эн...
Верим автору, что хорошие люди, раз говорят медленно и правильно. Хороший друг у автора (прошу прощения, у лиргероя, конечно же), что и говорить. А вот с подругой не повезло, прямо скажем.
Чего-то в истерики кинулась? И чего?

а она мне и говорит: ну было и было - и?
все ваша гребаная толерантность -
носитесь с нею, как с ручкой от сломанного стоп-крана,
выпросить иронию у судьбы - легкого вам пиара,
братцы-кролики, когда вы запроситесь
на руки каждой ****и дома, на улице, в офисе -
а вы запроситесь…

Когда женщина материться, значит у неё не всё в порядке с личной жизнью…Это грустно….
(Кстати, а ручка от унитаза здесь была бы более в масть.) Набор претензий ко всем и вся, но в чём дело то?
Если честно – ничего не понять. Женская логика, одним словом…

Про мамины слова разговор был. Скорее всего описан мамин сон, так кажется. Как описание сна – блестяще.
И по психологической наполненности и по форме изложения.
«а теперь я девочка, дочка, я сноваюлька -
там, в принципе, каша есть - ты не хочешь поесть»

И вот опять мы здесь -

«а я говорю: ма, потому, что они нас не любят -
все потому, что они нас не хочут,
да и мы их, в целом, в общем, не очень, и все такое -
такими-какие-мы-есть.»

Такие, как мы есть, мы есть очень редко. Слишком часто (по всему периметру зоны нашего обитания) красные флажки навешаны...

Самое удивительное, первоначальное негативное впечатление от стихотворения в конце разбора как-то перекрасилось само собой во вполне позитивное!…))

Единственное, что осталось непонятым для меня – а поэзия ли это?
В конце концов, поэзия - что это? «Сосуд она, в котором пустота, или огонь, мерцающий в сосуде?»
(Думаю, вполне правомочно прочтение слова «красота» как синоним «поэзия»)

А ведь можно и "Новости" включить и получить ту же порцию жизни в бедламе…

<А Стервочка Ли Я> - 2004/04/14 06:06