Белый человек***Она была солнцем***

http://www.stihi.ru/2002/09/20-650

Она была солнцем
Белый человек

Она была солнцем. Безумьем звенящего света.
И жизнь ей казалась
поездкой за край горизонта.
Воздушного цвета дыхания медленный ветер
касался ей губ,
растворяясь в устах, как в агонии.

Я даже не знал, что у нас нет путей для побега
Я пил,
до песчаного дна обнажая колодцы.
Ведь чашей с горячим вином,
опрокинутой в небо,
я сам представлял себе жизнь -
звонкой гонкой за солнцем.

Но время опутано тлением.
Белая поросль
пустующих слов
и непрожитых нами мелодий
хватает навзлет
и сочится сквозь кожные поры.
Никто никогда никуда от нее не уходит.

Поездка за край - это плата за все,
и впридачу
к ней боль обретения имени
в танце утраты.
В погоне за солнцем я выпил до дна
и развеял
дыхание звонкого лета
на волю рассвета.

Она была солнцем, бездумьем звенящего света.
Но воет над крышей судьбы
механический ветер.
 
Рецензия на Она была солнцем (Белый человек)

Безусловно поэтический взгляд. Безусловно дыхание ласковой агонии. Безусловно – мечты о том, чего не было никогда. И – сон! И – вперемешку ветер, солнце, колодцы, чаши с горячим вином. Непрожитые нами мелодии. Но – заигранные внутри сознания до проскальзывания через дорожку на виниловой пластинке Времени. Поэтому чуть западающие звуки и чуть безумный набор нот.


Она была солнцем. Безумьем звенящего света.
И жизнь ей казалась
поездкой за край горизонта.
Воздушного цвета дыхания медленный ветер
касался ей губ,
растворяясь в устах, как в агонии.

Медленный ветер дыхания, имеющий воздушный цвет? Собственно, даже и возразить нечего.
Кроме того, что это воспринимается как топтание на проходном образе.
«Касался ей губ»! Ну, что ж, и касался! Ветер поцелуя дарил ей прикосновение своего дыхания.
В этом мире, созданном фантазией, возможно всё.
Жаль, конечно, что носятся в нём по воле волн и чайки, и лебеди, и даже пустующие слова!
Растворятся в устах, как в агонии. Вполне представимо растворение в устах возлюбленного в состоянии, близком к агонии. Но растворение в агонии? В агонии бьются, рвутся, вырываются – именно поэтому она и агония, что тело не хочет растворяться в мертвом покое.


Я даже не знал, что у нас нет путей для побега
Я пил,
до песчаного дна обнажая колодцы.
Ведь чашей с горячим вином,
опрокинутой в небо,
я сам представлял себе жизнь –
звонкой гонкой за солнцем.

Даже не знал, что не удастся сбежать? Откуда? Но вроде никто насильно и не был загнан в эту поездку за край горизонта? И даже героиня осознавала всю иллюзорность этого вояжа. Да и пребывала она в нём, судя по всему, одна-одинёшенька. Ах, мужчины….
Дальнейшее – (так и хочется вспомнить из Шекспира – молчание!, но – нет!) горячка и лихорадка!
Из колодцев выхлебана вся вода. И после этого нам объясняют (или по крайней мере пытаются), от чего ж такая жажда. Ведь жизнь – это чаша с горячим вином, упавшая (!) в небо. И одновременно она же и звонкая гонка за солнцем, которое болтается в захмелевшем небе и так похоже на возлюбленную героя. (Как-то очень зло получилось про эту сюрреалистическую картину, но задевает за живое расстановка знаков препинания и вообще синтаксис. Ну, что же это такое?! Чашей я представлял жизнь – гонкой за солнцем. И чем же она всё-таки была, жизнь эта самая? Сразу и предметом и действием в одном лице? Никто не спорит, что жизнь может быть и жестянкой, и бить по голове, и течь сквозь пальцы, но хочется какого-то последовательного развития событий.)


Но время опутано тлением.
Белая поросль
пустующих слов
и непрожитых нами мелодий
хватает навзлет
и сочится сквозь кожные поры.
Никто никогда никуда от нее не уходит.

Но время…. Но? Откуда - но? Жизнь-чаша погналась за солнцем, но время опутано тлением.
Но что-то тут пропущено. Как раз видимо та самая заезженная бороздка на пластинке. Сразу перескочили с первого куплета на последний.
Тление в виде белой поросли пенициллина, который оказывается пустующими словами? Пустые слова – знаем, слышали. Пустующие? Пустующие квартиры….Пустующие души… Слова…если произнесены, то уже не пустующие, озвученные, если написаны, то – прочитанные.. Не написанные и не произнесенные? Слова ли это? А вот непрожитые мелодии очень понравились. Очень хорошее, спокойное, серьёзное сравнение. И вдруг – хватает навзлет?! Бьёт навылет – знаю, хватает на лету – тоже. Самолет пошел на взлет – замечательно! Да, ещё - бьёт влёт, навскидку, хватает навзрыд?…достало до печёнок?… Слышала... Могу ощутить…
Но - хватает навзлет? Вот за это, а не за «ей губ», и не стоило номинировать – дурной пример заразителен!
Белая поросль сочится сквозь кожные поры… Мда… Опять и снова – «Чужие», «Чужие-2» и т.д.
Пустующие слова рвутся из души? Так в переводе? А стоило ли так заковыристо?
Никто никуда?… Ну, а кто спорит-то? Но вроде гнались за солнцем, вроде была надежда и юношеская горячность? Куда всё подевалось?

Поездка за край - это плата за все,
и впридачу
к ней боль обретения имени
в танце утраты.
В погоне за солнцем я выпил до дна
и развеял
дыхание звонкого лета
на волю рассвета.

Поездка за край – плата? А мы думали наоборот – награда. Перешагнуть косность и обыденность и лететь в небе цвета и вкуса горячего вина. Здорово же! А впридачу к чему? К поездке или к плате?
Боль обретения в танце утраты… Что-то в этом есть… Утрата жизни дарит горькое осознание-понимание-именование того, что вечно? Любви? Но тогда тем более – это награда.
Так! Опять неразбериха! Я выпил до дна – Что? – дыхание? И тут же его и развеял? Да ещё и на волю.
Отдал на волю? Развеял – по чему? над чем? Или это тот самый процесс усвоения углекислого газа листьями растений и отдача ими же в окружающий мир кислорода? Нет, наверное это слишком приземленно… Но ничего поэтического не приходит в голову. Устала голова вдумываться.

Она была солнцем, бездумьем звенящего света.
Но воет над крышей судьбы
механический ветер.

Если сравнивать, то, безусловно, бездумье лучше безумья. Думы ещё могут появится, а ум… скорее всего, увы….
И крыша судьбы слишком смахивает на съехавшую крышу покосившегося здания разума.
Механический ветер смёл эту больную судьбу, и забыто солнце, и пересохли давно колодцы, и чаши с вином вращаются в небе, а ведь так красиво начиналось. И безумные фантазии завораживали и звали на взлёт. Но… механические ветра над Городом Солнца… механические… и механистические…
И живая плоть стиха осталась лягушачьей кожей, которую так и не решился автор сжечь…

<А Стервочка Ли Я> - 2004/04/24 09:45   • 

 ЗАМЕЧАНИЯ: (добавить)

Мне понравилось, и я бы написал ответную интересную рецу, но не на что.

<Белый человек> - 2004/04/26 01:40