Медики режут тела безвольные пилами,
Что лежат в прозекторской на холодном столе.
А какая им разница, милые,
Что там держит хирург в уставшей руке?
Слесаря же (поганцы!) в гаражике
Ремонтируют "Опель" опять,
Режут жесть отнюдь не ножиком-скальпелем...
Автоген мелькает в руках!
Производят часто в мире этом вскрытия...
И при этом, что характерно, всегда ректально...
А оправдывают это открытия?!
Я не знаю... Это мистика, даже тайна!
Слава Богу, мы здесь не какие-то янки,
У которых от фальшивых, слащавых улыбок
На щеках гладковыбритых ямки...
Как на задницах их красавиц... Ошибок
Совершим мы с тобою ещё много разных.
Может даже от празной лени.
Только помним, что кровь не бывает красной
И не бухнемся на колени.
В нас нормальных давно никто не верит,
А мы видим, что незачем их убеждать:
Всё у нас через жопу? Верим.
Наше дело неспешно идти, а не вас ублажать...
Вскрытия...
© Copyright: Иван Русский, 2004
Свидетельство о публикации №104110600999
Свидетельство о публикации №104110600999
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.