Мы все умрём.
Неслышно, понемножку...
Романтика смертей – нелепый бред.
Напрасно в комнате включают свет,
напрасно вызывают неотложку.
Больничная иль
лунная дорожка
ТУДА ведёт –
не всё ль равно? –
назад дорожки нет...
Мы все умрём.
Запомнят нас – увы –
лишь столбики газет.
И что такое – страх? И суд молвы?...
У каждого в комоде свой скелет.
Мы все умрём.
Да мы уже –
мертвы.
Мы все умрём
© Copyright: Марина Симонова, 2004
Свидетельство о публикации №104110600728
Свидетельство о публикации №104110600728
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.