Я много лет не вижу сны,
А смерть, играя блиц,
Меня преследует с весны
Бездонностью глазниц.
И ты все так же далеко,
В тебе все та же спесь,
И мне все так же нелегко,
И я все так же здесь.
Все те же глупые слова...
Да что тебе с того!
Ты пишешь мне на Покрова,
Четырнадцатого.
Я отвечаю, как всегда,
Зачем, — не знаю сам.
Но не поднимется вода
Обратно к небесам.
Событий не сломать канвы,
Хоть что пиши в ответ.
Необратимо все, увы,
Назад дороги нет,
Но безупречное письмо,
Тем более в стихах,
Во мне рождается само
И притупляет страх.
Я много лет не вижу сны...
© Copyright: Марк Березняк, 2004
Свидетельство о публикации №104110601132
Свидетельство о публикации №104110601132
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.