Так больно видеть, как вокруг тебя
Несется жизнь, а ты один, в тиши,
В слепяших фонарях и визге шин,
Ты человеком был, а стал как я...
В круговороте звуков и цветов
Стремясь за край земли, к иному миру
Я променял в себе поэта лиру
На уши, хвост, и пару злых рогов.
Эх, не смешно ли видеть судьбы мира,
И слышать музыку небесных сфер
В уютных стенах грязного сортира,
Сидя орлом в зловонной теплоте.
Маразмом и веселием обьяты
Кружат друзья беспечный хоровод
Им скажешь: "Оглядитеся, ребята!"
Они, так ласково, ответят: "Идиот!"
"Ты че, чувак, нас грузишь? Нас колбасит!
Жизнь коротка, а надо все успеть:
Попрыгать, и побегать, и поквасить,
Потрахаться, пожрать и посидеть!"
В больном бреду, в горячечном угаре
Ты насмерть бился с зверем из огня
Кидаясь обгоревшими листками
Стихов о мудрости гнилого бытия...
Сортир
© Copyright: Фима Роттер, 2004
Свидетельство о публикации №104110501806
Свидетельство о публикации №104110501806
Рецензии