Что ж в убогого меня превратила-то,
Иль лета, которых знать было нечего
Камнем к шее? А меня не простила ты
И мои улыбки были не встречены.
Я ж в ладонях сохранил влагу влажную.
Из сухих морщинных рук не пытаешься?
Ну, тогда возьму, травиночку каждую
Напою... Ты всё равно не раскаешься.
Не сказал? Мой сотый год полем стелится…
И дубы уже цветут поднебесные...
Их руками я садил... Аж не верится...
Буду в шуме их ловить звуки лестные.
Не пытайся отчуждаться, не сможешь ты.
Не у каждого в ладонях рассветные
Блики в радугах играют тревожные...
Ведь твои - то тополя не бесцветные.
Ну, тогда возьму травиночку каждую, напою... Ты всё равно не рас
© Copyright: Слыжов Юрий, 2004
Свидетельство о публикации №104110200410
Свидетельство о публикации №104110200410
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.