А душа брусникой в тесте...

Я пословицу изрёк,
Перейдя на гулкий шёпот:
Если мне не шилы в бок,
То и я не вилы в попу!
Попа у тебя одна,
Бок мне ближе и роднее,
Чем чужая, блин, страна
С небоскрёбами Бродвея!
Вот такой я эгоист
От бровей до синих плавок,
Заменяющих мне лист
Со смоковницы, не с лавра.
Лавры, понимаешь, в суп,
Фиги хороши без масла,
Вилам всяческий отлуп –
Заявляю громогласно!

Я пословицу изрёк,
Сочинял её три ночи,
Много боли в паре строк,
Только ты грусти не очень!
Не нахал же ты какой,
Шило не таишь в кармане,
Если можешь пнуть ногой
Мне по незажившей ране…

Покатило вновь меня
Чёрт те по каким кюветам!
Может, требует ремня
Попа русского поэта?
Чтобы садомазохизм
Из дурного тела высечь
Или вставить пару клизм
С прорезиненною сисей?..

Надоела болтовня,
Наливай, дружок, по двести,
Шило русскому херня,
Если в сердце нет огня,
А душа брусникой в тесте…
«»»»»»»»»»»

Грешна Земля, но, по сути, баба добрая.
Игорь Белкин
Грешна Земля, грешна
И спереди и сзади,
И этим смущена,
Скрываясь за нарядом
Из белых облаков,
Закрученных циклоном,
И не находит слов,
Вздыхая воспалённо
То сопкой Ключевской,
То Геклой или Этной,
Внося нам непокой
В молекулы и в клетки!

Не возражаю, нет!
Покой не по карману,
Когда сгорает свет
В глазах детей Беслана,
Пока идёт отстрел
Неправых или правых,
Пока так много дел
У вздрюченной державы,
Определившей путь
Ошибочный, быть может,
Но мне её не пнуть,
Я сам ошибка тоже!

Ты не криви губу,
А философствуй рядом,
Кляни свою судьбу…
А, впрочем, нет, не надо,
Что толку в словесах,
Пустых и незаметных
При рёве в небесах
Огня и пепла Этны,
При пиве на столе,
Плотвички вместо воблы
И горя на Земле –
По сути, бабы доброй…
«»»»»»»»»»»»»