Стихи рождаются в тупой истерике.
И каждый вздох безвкусным ядом кажется,
пока слепая стерва-ночь куражится
над бедным сердцем; словно две руки
из темноты протягивая острые,
как будто скоро позовёт по имени...
Не Ты ли этой сладкой мукой, Господи,
сгубил меня? Теперь храни меня.
Стихи рождаются...
© Copyright: Марина Симонова, 2004
Свидетельство о публикации №104103100936
Свидетельство о публикации №104103100936
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.