Стихи рождаются в тупой истерике.
И каждый вздох безвкусным ядом кажется,
пока слепая стерва-ночь куражится
над бедным сердцем; словно две руки
из темноты протягивая острые,
как будто скоро позовёт по имени...
Не Ты ли этой сладкой мукой, Господи,
сгубил меня? Теперь храни меня.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.