Что, люди, сутью назовём,
Что смыслом наградим двулико?
Зачем мы общество своё,
Порою, сталкиваем дико?
И, в лужах действо распластав,
Творцам болезни преумножив,
Радеем, с счастьем на устах,
А в сути всё одно и то же.
Трава роняется в сезон.
Пустеет мир и вновь родится.
Из ничего нам снится сон,
Желая явью воплотиться.
Кропим, пытаясь превозмочь,
Идей своих основы, бденья.
И их выкладываем в ночь,
Как перед богом откровенья.
И как движок из ничего
Включает свет и отключает?
А ночи канут в тьму веков,
Где снова что-то означают?
Для тех же самых облаков.
Что, люди, сутью назовём?
© Copyright: Парамонова Вера, 2004
Свидетельство о публикации №104103100060
Свидетельство о публикации №104103100060
Рецензии
На это произведение написано 13 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.