По левую руку сорока гуляет,
То спрячет чего-то, то вновь раскопает,
Откусит немного, посмотрит вокруг...
То смерть моя ходит, единственный друг;
Она у меня — не охотник, не воин —
Сорока — вот смерти какой я достоин.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.