Я повешу себе над окном
Театральную маску луны.
Заколдую дорогу в свой дом
Запрещу себе видеть сны.
Будет падать на землю снег –
Легкий пепел сгоревших звезд…
И минуты замедлят бег,
И вода превратится в лед,
Твои письма летят, летят
Словно птицы, им нет числа.
Разве кто-нибудь виноват,
Что нескоро придет весна?..
Разве есть для нас смысл в словах,
Что на все еще хватит сил?
Белых роз лепестки в руках:
Ты другие мне не дарил.
А луна все глядит в окно
И опять не дает уснуть.
Мне с тобой было так светло…
Да не в этом, наверно, суть…
Грустное
© Copyright: Ната Климан, 2004
Свидетельство о публикации №104102801197
Свидетельство о публикации №104102801197
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.