Мы приписаны к ветхой избушке.
Служит утварь щербленая нам.
Рыба - в печке, в засолке, в засушке.
Хитроумная снасть по стенам.
Теплит блюдце грошовую свечку.
Поцелуй - что молитва без слов.
Перекатами горбится речка,
обещает хороший улов.
Чуем заверти, мели, коряги.
Челн увертлив, рука не дрожит.
Зряшно каркает ворон в овраге,
маясь дурью, русалка визжит.
Дом висит на заржавленных сваях,
хмурит окна, мечтой обуян,
что река, по весне разливаясь,
оборвет, понесет в окиян,
что побасенки, мороки, страхи
темным илом осядут в сети,
что старшой наш, в воскресной рубахе,
скопит светлую силу в дести.
Что прервется суровая сшибка
безупречным движением рук,
что заблещет, заплещет, как рыбка,
безгранично податливый звук.
1988
Ватага
© Copyright: Светлана Зобнина, 2004
Свидетельство о публикации №104102400477
Свидетельство о публикации №104102400477
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.