Выкину гитару, выкину на свалку,
Развернусь решительно и не упаду,
Как кому, а мне её ни фига не жалко,
Слишком много врать стала про мою беду.
Я, мол, неудачник, я, мол, прощелыга,
Жизнь прощёлкал семечкой, счастье проморгал,
Не успел, не ухватил, не заметил выгод,
А любовь была ли? - и не увидал.
Струны ночью звонче дребезжат и стонут,
На стене бессмысленно скалится портрет,
Он бродяга злобный, он привычен к звону,
Он гитару любит, а меня вот – нет.
Сам-то я не местный, сам-то не отсюда,
В стоптанных кроссовках сирая душа,
На столе огрызки, под столом посуда,
В голове обрывки, в сердце – ни шиша.
А теперь ещё вот заговор с портретом
Тужится гитара организовать.
Так с похмельной дрожью встану я до света –
Выкину гитару, как из церкви б…!
Осенняя песня
© Copyright: Х.Иванов, 2004
Свидетельство о публикации №104101200971
Свидетельство о публикации №104101200971
Рецензии