Я бы...
Как в феврале по стеклу метель.
Золотом листьев, травой нескошенной,
Выстлала б, милый, твою постель.
Я б называла тебя по имени.
Я написала б о нас роман.
Таяла б хрупким блестящим инеем.
Страстью сводила б тебя с ума…
И рассыпался б хрустальным крошевом
Мир, что в разлуке с тобой – острог…
Но не найти мне дорогу в прошлое
В переплетенье иных дорог…
Свидетельство о публикации №104101100020